POESIA DA GUERRA

 

PARA ANGOLA, DEPRESSA E EM FORÇA


13º POEMA

PLANO GORADO NO DESCANSO

Todos os homens da secção tinham feito já sua folga

Porque a guerra também tem folgas.

Hoje era o meu dia.

E esta perspectiva de poder dormir umas horas

Mesmo que apenas nos intervalos dos obuses

Conseguia sobrepor-se na qualidade e desejo

À outra de viajar para Luanda

Acompanhando uma coluna de três viaturas

Onde podia afogar-me num desejado e necessário duche

Cortar a barba e arejar as borbulhas

Agitadas e irritantes

Beber uma ou várias cervejas

Encher mais um ou dois capacetes de cigarros a granel

Que na fábrica nos ofereciam

Dar uma escapadela à pressa ao Bracarense

E dar um abraço aos amigos.

Plano delineado havia que preparar para dormir

Enchi o balde de lona e o pendurava

Com a experiência da primeira vez

Na barra que atravessava o cubículo também de lona

Montado ao cimo da encosta nascente

Atapetada de tomateiros e tomates

                                   pouco maiores que cerejas

                                   ridiculamente pequenos

                                   ridiculamente rastejantes

Perante a magnifica beleza da serra em frente

Que nos transformava em pequenos seres

E tornava ridícula esta guerra

                    Com duches improvisados

                        Com guerreiros improvisados

                        Com medos improvisados

                        Dolorosamente reais.

E mal entrei:

                        Vestindo a cretina timidez fardada

                        Receando ofender algum curioso olhar

                        Que não existia na Kibaba

Despejou-se-me sobre a roupa

                        Coberta de suor e terra vermelha

A mísera quantidade de 10 litros de água

                        que a minha revolta

                        - Puta que pariu o duche ! Antes andar carregado de merda!

                        Em nada mudou !

A partida para Luanda estava marcada para as 15 horas,

Mas nesta guerra do

                                               “ DEPRESSA E EM FORÇA “

Em que poucas decisões eram definitivas

                        Exatamente por não serem desejadas

                        Como o não era este ultraje agressivo

                        À serenidade vegetal.,

Foi alterada a hora de partida para depois de o Sol

                        Como que a rir de todos nós

                        Nos fez um grande manguito com o braço do punho gigante

                        e desapareceu

                        não antes de nos deitar um olhar ciclópico

                        incendiado de napalm

                        e que era uma ameaça para o dia seguinte.

Com a alteração da hora foi alterado o programa também:

Teria que ser eu e o meu sono e a minha revolta de duche frustrado a

Acompanhar a coluna até Luanda já que o voluntário furriel

E simpático também

Com a mudança da hora e o escuro da noite

A simpatia enfraqueceu e o voluntariado se esfumou !

Pequeno intervalo para mudar de guarda-roupa !

Motores em marcha ao cair da noite

Dentes cerrados ao cair da noite

Sono espantado com o meu espanto ao cair da noite

Incoerência do medo ao cair da noite.

Ao volante o motorista pequeno e sabedor

           (Coisa rara nesta guerra do improviso)

E o cabo mecânico para assistir, se necessário, à GMC que

                        farta dos maus tratos da guerra

                        dos saltos sobre os buracos dos caminhos

                        do ribeiro a caminho de Gombo do Zombo

                        da subida a pique para a Kissakala

deixou descair o motor dos apoios e tinha que ir para reparação.

Na caixa o resto da secção de que eu fazia parte

                                   e o meu sono revoltado

                                   e as granadas espoletadas e a ameaçar

                                   e o medo patético e imóvel

Estrada fora

Queixo apoiado na depressão formada pelo indicador e o polegar

Da mão direita que rolhava o cano da arma

Dormindo

                                   à passagem pelo Ucua – exposição de psicológica

                                                                                  ou patológica violência rácica

                                   à passagem de todas as curvas e buracos

                                   à passagem do nada de séculos de “civilização”

                                   à passagem do desprezo-sono pelos séculos de nada

Até ao Caxito. E à Tentativa. E ao hospital

                                   palco de uma indiscritível confusão

                                   de homens em macas de lona – no chão

                                   de homens sem macas de lona também no chão

                                               sim, apenas no chão!

                                   de gritos nas bocas das dores dos homens

                                               entrapados

                                               em trapos ensanguentados      

                                               cobertos de terra e sangue

                                   pelos corredores de mosaicos impávidos

                                               cinzentos de frio,

Eram vinte e tal ! Eram apenas vinte e tal !

Como poderiam ser vinte e tal mil !

Na origem duas sub-causas e uma causa final:

                                   a ignorância na remoção duma granada de bazuca

                                   o mau estado do material dando origem à explosão

                                               não ao longe mas à saída da boca do canhão!

Causa final: a que resulta de ali estarem sofrendo vinte e tal

                                               portugueses jovens numa terra alheia

                                                           - qual Angola é nossa, qual merda ! –

                                   a defenderem os interesses de sádicas múmias

Mas os gritos pelos corredores dos ouvidos do cansaço

                                                           não chegaram para evitar

                                   que dormisse já à saída da Tentativa

                                   que à saída da Tentativa já os não ouvisse

                                   que à saída da Tentativa os tivesse esquecido…

                                                                                              …temporariamente

E tivesse pegado no sono

                                   corpo cedendo ao cansaço       

                                   cagando-se para os gritos

                                   para os que morreram entre a Tentativa e Luanda

                                   para tudo o que viesse a seguir nesta guerra sem regras

até que os chamamentos de

                                   meu furriel ! meu furriel !

me fizeram pôr de pé

                                   de Uzi em posição de fogo

                                    de olhos colados na faixa incendiada de faróis

sobressaltado e inquieto

                        - mas não pode ser um ataque entre a Tentativa e Luanda ! –

E começar a disparar

                                   Sonolentamente

                                   Instintivamente

                                   Descoordenadamente

Até que os últimos tiros

                                   Com a travagem da GMC

Atingiram a parte superior da cabine

                                   Onde abriram grandes buracos.

Lá adiante, no palco que os faróis iluminavam na estrada

                                   Um soldado acabava a pontapé

                                   Com a frágil vida de um coelho

                                   Já sem uma orelha e uma pata que as balas levaram

                                   Nesta noite-toirada sem glória .

E junto à cabine o pânico do motorista e do mecânico

                                   Apalpando-se de alto a baixo

                                   Olhando para o interior da cabine

                                   E para os dois rasgões a atravessá-la

E a gritarem           

                                   Entre a fúria e o pânico espantados:

- eu tenho-as cá dentro meu furriel, gritava o mecânico

                                   Mas como estou quente não as sinto ! –

Ambos levantavam as perneiras das calças

À espera de verem correr para as botas

Vermelho

Um ou mais riscos de sangue

Que felizmente não apareceram !...

Reis Caçote

1961/Setº